Cada frase alberga una historia distinta. Las letras dejan huellas que las palabras siguen para que tú puedas vivir en su historia. Disfruta cada paso.

miércoles, 13 de enero de 2016

Madrugá

¿Qué es, tesoro? dímelo, muérdelo.
¿Será comida, alimento, gastronomía?
¿Serán vísceras, tripas, cristales rotos?

'Palabras de tinta y corrida
Lametón en plena huida
Como un gato mirón que lame sus esquinas
Saciando intriga
Curando heridas'

La vida gira, noto la rotación del planeta en mi cabeza que da vueltas, susurros que vuelan, comas encendidas que pausan los sentimientos, en coma, estamos en coma
La cabeza el alma la carne y yo
Corazón, manos, rodillas, huesos y yo
Estamos en coma,
y pausamos, queriendo, queriéndonos
Mi cuerpo mi alma y yo, la coma más lenta, y la siento deslizante por mi lengua, mengua, da vida, respira y traga saliva
Estamos en coma,
'no lo siento'
'no, lo siento'.

Los saltos más fugaces que son caídas de la cama al frío suelo estampado en flor gris y hoja verde sobre fondo marfil
Aquellos que del sueño despiertan, y duermes tranquilo por el retorno al colchón
Al ronroneo de Ulises
Esos saltos que arrinconan el saber y la duda en el mismo lugar, que despiertan de la vigilia para vivir el sueño, esos me vienen a contar este cuento, de palabras encadenadas, imaginación presa, duendes y tempestades. Por el sueño que es ligero, de seda, se desliza el alma en vela, cuando el cuerpo duerme apaciguado como océano en calma, comprendiendo sin que nos demos cuenta el significado de estar consciente, saltando de la cama para que el frío suelo nos despierte y recuerde, aquí estás, cumple lo soñado

Edredón conocido e inquilino por conocer que apareces con el atardecer, desconocido por olvido muerte y traslado del alma a otros cuerpos
Aún así me siento testigo del crecer querer del girar del planeta, y noto tu presencia tras la puerta, acercando la mejilla el cuello la oreja derecha pidiendo lengua

¿Qué es, tesoro?

¿Serán palabras acurrucándose en mi pecho, arañando como metáforas mi más sincera conciencia?
¿O son simples palabras que vomito de madrugada?
Quizá sea el poema que se cae
de la cama o del sueño, del suelo al cielo, que se desliza, joder, se cae,
tras una tregua con la lengua y de madrugá,
entre mis dedos.

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