Cambio de estación

El otoño le grita a mis heridas que suelten sus caricias y sus hojas y sus emociones dejen volar
Pero el verano reina en el aire y el sudor me resbala la ilusión a la vez que entierra en su hedor el sentimiento

¿. . . de qué color tendrá la conciencia?

Sé que sabes que brilla y que me haces brillar, lo sabes
Pero tú no entiendes el tipo de luz, si es de día o de noche
al igual que yo no se si eres hijo del sol o de las estrellas
si vienes de espaldas o de frente, valiente, si vienes desnudo o vestido de penas.

Hay heridas que no sanan y hay curas que matan
las vidas que no vivo me arañan la espalda, me gritan ¡escapa! pero me ato a la cama
las escamas que rasco no renacen y la piel mudada de alma se atasca en la garganta
porque sabe que su cuerpo es de nadie, no mío ni suyo
de nadie es el viento y la sangre que le late
sabe que la esencia es esencial entre las letras;
entré y me dijo quedate

Pero me ato a la cama y me sueño libre
las cadenas son de palabras y no de hierro
mordazas para bocas llenas de moscas
cosquillas en un paladar que llama a tu sal a tu sudor a tu esperma
a tu esencia

¿De que color tendrá la conciencia?
Alba o noche, carne o hueso, miento, siento, de que color tendrás la conciencia cuando sueñas

Será del color del mar o la tierra al despertar, del beso del rocío al verde esperanzado, o del que yo espero

Será tu esencia también una flor marchita o mis preguntas siguen cayendo en desuso