Veo en su cuerpo la luz de un poema nuevo

Líneas curvas llenas de espejos

Pozos, vacíos, lo etéreo

Asimetría perfecta, en sus curvas rectas, veo crecer la hierba de nuevo en las cenizas viejas, me dicen, ains, que susurran sus labios de cera

¿Cómo era escribir en pasado?
En música que ya ha sonado
Canciones de memorias pasadas, el freno de la voz en el punto y coma; sí
¿Cómo es el compromiso de la duda, de la pregunta?

No sé si escribir o escribirme

Dedicárteme los versos que se caen como erratas desde el papel al frío mármol del recuerdo yacente, frágil y dormido.

Remover ese verbo personal,

¿cómo recuperó la voluntad?

¿cómo recupero la voluntad?

Si estos versos son para mí y al amor, ¿es egoísta? ¿monstruoso? 

¿Es un portazo sordo, inmundo, recordando el sonido frágil de espejo cuando la marcha y la ausencia suceden de nuevo?

Quizá es el interrogante la facilidad de poema

Si lo encajo en verso, en mi cabeza cabezota, ¿funcionará?